Felicidades!!

Hoy, 26 de julio, seguramente que hay algunas personas en el mundo que cumplen años. Éste es el caso de los escritores como Antonio Machado (a quien haré una entrada en otra ocasión) o Jordi Sierra i Fabra, nacido en 1947 en Barcelona. Destaca por la variedad de temáticas y registros en su narrativa, puesto que aborda todos los géneros. En los últimos 25 años sus obras de literatura infantil y juvenil le han etiquetado como referente para los jóvenes de España y América Latina. También ha sido un notable estudioso de la música rock desde fines de los años 60. Autor precoz, comenzó a escribir con 8 años y a los 12, escribió su primera novela de 500 páginas. En 2009 ha superado los 9 millones de libros vendidos en España. Tiene una extensa obra que en 2010 alcanza los 400 libros escritos y ha obtenido multitud de premios ya sea en idioma español o en idioma catalán, y a ambos lados del Atlántico (Nacional de Literatura Infantil y Juvenil, Gran Angular, Edebé, entre otros muchos). Muchas de sus novelas han sido llevadas al teatro y algunas a la televisión. En 2006 y 2010 ha sido candidato al Nobel de la literatura para jóvenes, el premio Hans Christian Andersen, representando a España.
En 2004 creó la Fundación Jordi Sierra i Fabra en Barcelona, destinada a promover la creación literaria entre los jóvenes de lengua española.
De entre su obra narrativa juvenil destacan libros como Rabia, 97 formas de decir "te quiero", Campos de fresas, Las chicas de alambre, En un lugar llamado guerra. Dentro de la narrativa infantil destacar El asesinato de la profesora de lengua, El asesinato del profesor de matemáticas. También escribió biografías (John Lennon, Pink Floyd, Michael Jackson, Joan Manuel Serrat, entre otros), libros de poesía, ensayos y más.

También un día como hoy, hace unos cuantos años, nació una persona especial para mí, y este poema del maravilloso Mario Benedetti es para felicitarle con mucho cariño y amor este día especial:

Como siempre

Aunque hoy cumplas

trescientos treinta y seis meses

la matusalénica edad no se te nota cuando

en el instante en que vencen los crueles

entrás a averiguar la alegría del mundo

y mucho menos todavía se te nota

cuando volás gaviotamente sobre las fobias

o desarbolás los nudosos rencores

buena edad para cambiar estatutos y horóscopos

para que tu manantial mane amor sin miseria

para que te enfrentes al espejo que exige

y pienses que estás linda

y estés linda

casi no vale la pena desearte júbilos y lealtades

ya que te van a rodear como ángeles o veleros

es obvio y comprensible

que las manzanas y los jazmines

y los cuidadores de autos y los ciclistas

y las hijas de los villeros

y los cachorros extraviados

y los bichitos de san antonio

y las cajas de fósforo

te consideren una de los suyos

de modo que desearte un feliz cumpleaños

podría ser tan injusto con tus felices

cumpledías

acordate de esta ley de tu vida

si hace algún tiempo fuiste desgraciada

eso también ayuda a que hoy se afirme

tu bienaventuranza

de todos modos para vos no es novedad

que el mundo

y yo

te queremos de veras

pero yo siempre un poquito más que el mundo.

Albuferas

Albuferas: Una albufera (el origen de la palabra es el árabe البحيرة al-buhayra, "el pequeño mar") es una laguna litoral de agua salada o ligeramente salobre, separada del mar por una lengua o cordón de arenas pero en comunicación con el mar por uno o más puntos.

Romance del prisionero

Que por mayo era, por mayo,

cuando hace la calor,

cuando los trigos encañan

y están los campos en flor,

cuando canta la calandria

y responde el ruiseñor,

cuando los enamorados

van a servir al amor;

sino yo, triste, cuitado,

que vivo en esta prisión;

que ni sé cuándo es de día

ni cuándo las noches son,

sino por una avecilla

que me cantaba el albor.

Matómela un ballestero;

dele Dios mal galardón.

Anónimo

Esta noite o ceo
cubriuse de cor
e música, tapando así
o branco da crecente lúa.
Neste momento máxico
o teu recordo viu a min,
e comecei a pensar
e a escribir para ti.
Neste momento especial
a miña alma,
chea de ledicia,
tornouse triste e melancólica.
Esta noite o meu corazón,
cheo de cor e música,
escribiu con cariño
un doce poema de amor.

"Pablísimo"

Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basualdo, conocido como Pablo Neruda, nació en Parral un 12 de julio de 1904. Fue poeta, partidario comunista chileno y un destacado activista político.

De 1920 a 1927 residió en Santiago, donde escribió sus primeros libros: La canción de la fiesta (1921), Crepusculario (1923), Veinte poemas de amor y una canción desesperada (1924), obra que le hizo famoso, y Tentativa del hombre infinito (1925). En este conjunto de obras, Neruda pasó del posmodernismo a un vanguardismo marcadamente influido por el imaginismo creacionista de Huidobro. De 1934 a 1937 ocupó el cargo de cónsul de Chile en Madrid, donde entró en contacto con los poetas de la generación del 27, fundó y dirigió la revista Caballo verde para la poesía y publicó la segunda parte de Residencia en la tierra (o Segunda residencia, 1935), de hermetismo y tenebrosidad superiores a los de la primera. En 1973, gravemente enfermo, renunció a su cargo y regresó a Chile, donde falleció el 23 de septiembre. Póstumamente se publicaron, entre otros textos, los libros de memorias Confieso que he vivido (1974) y Para nacer he nacido (1978), y la recopilación de prosas y poesías de juventud El río invisible (1980).

Y como muestra un botón, un poema de su libro más conocido (Veinte poemas de amor y una canción desesperada):

Poema XV

 

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,

y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.

Parece que los ojos se te hubieran volado

y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma

emerges de las cosas, llena del alma mía.

Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,

y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.

Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.

Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:

déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio

claro como una lámpara, simple como un anillo.

Eres como la noche, callada y constelada.

Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Distante y dolorosa como si hubieras muerto.

Una palabra entonces, una sonrisa bastan.

Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Feliiiiz!!!!

Feliiiiz!!!! No es una noticia muy interesante pero quiero compartirla con las personas más cercanas a mí.

Hace más o menos una semana, me llegó una carta de Madrid. ¡No me lo podía creer! Ya hacía un año me había llegado una carta como esta de forma inesperada, pero esta llegó de forma aun más inesperada. En la carta me decían que había quedado semifinalista en el concurso del Centro de Estudios Poéticos. Es la segunda vez que me presento - y las dos veces fueron por probar, por simple tontería y un ¡Haber qué pasa! - y también la segunda vez que llego a tanto. No sé cómo puede ser eso pero lo que sé es que pasó y punto. Ésta es la razón por la que estoy tan feliz, y como no puedo celebrarlo a saltos de alegría a causa de una tendinitis en una rodilla, lo celebro contándooslo a todos los que me rodeáis. Os mando muchos besos y el deseo que volváis a disfrutar del poema presentado, y digo volváis porque ya está publicado en una entrada anterior... (si no recuerdo mal en una del mes de marzo) :

LLORÉ

Algo me hizo llorar.

¿Sería el pájaro azul

de Bukowski?

No lo sé.

A lo mejor fueron

los argots de los médicos,

o las jergas de los drogadictos,

y no al revés.

Quizá también fuese

por mi inverosímil historia.

No lo sé.

No importa.

Lloré y no hay remedio.

Las lágrimas corrieron
por mis mejillas.

Dejé de lado los motivos

y lloré.

P.S.: Todo esto también se lo debo a algunas personas que me llevan apoyando mucho a que siga escribiendo, que no me rinda nunca y siempre vea hacia adelante, a pesar de que en ocasiones es muy difícil, pero se intenta lo más posible. A todas esas personas, GRACIAS!!